lugar em branco

2008-11-10T09:13:00.000-08:00

www.myspace.com/lglopes

2008-01-04T18:53:00.000-08:00

II.
´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´para naima, de john coltrane

sol atravessando
alucinação lenta, a névoa cinza,
tempo em ângulos
timbre claro, fóssil
lapida-se na matéria fria dos ciclos,
através dos ciclos, estende-se,
como uma nota larga,
canta, esvanece a madrugada imaterial
- o sol, me vêm coisas reluzentes.
umas garotas a vestirem-se brancas
a morrer na beira d´água
lentas, e no cheiro lhes atravessa o timbre solar do canto
desistem da morte na beira d´água,
formam frases de um instrumento claro
- o sol ecoando, como paredes da praia,
água, costas, o sol movendo-se,
plano sequência do dia,
trazendo o dia nas mãos, nos peitos, nas axilas, atravessando,
sendo o som de um instrumento solar

2007-11-19T17:42:00.000-08:00

"morte é transfiguração pela imagem de uma rosa"
(Helder)

Está mais uma vez o corpo a não conter-se,
a fronte polida nas cores quentes da escrita,
o cérebro em sangue. No desespero do amor pelas mãos,
pelos dedos,
no arado dos nervos do mundo,
deita-se.
Mais uma vez, o corpo por sobre seu luxo.
Colheita das árvores de memória e ódio, deita-se
como a gravitar em torno de si o cataclisma interior,
canção do corpo. O cérebro rítmico,
escuta do corpo,
os nervos dependurados. Deita-se.
À tarde, a modelar arquipélagos, em movimento.
Alimenta-os a matéria rude das guerras silenciosas,
por sobre a fronte.
À tarde, os nervos.
Vocação insular da obra.
Escreve-se a morte pétala a pétala.

profissão

2007-10-09T16:41:00.000-07:00

Não há que se negar o fascínio
e o horror - parte-se deles.
Afinal, é sempre a dança o objeto de que se fala.
Há que se dizer: com alguma evidência,
percebem-se as intrincadas estruturas do movimento.
É sempre a equação do abismo,
a gerar formas,
elas se movem, "estão a falar umas com as outras",
não há que se barrar o pulso - parte-se
da rítmica que subjaz a todas as coisas.
É mesmo o caso de se dizer:
- Eis um tratado, um idioma, um traço entre os objetos.
- Eis uma taxionomia, um sistema.

Não há que se negar o corte particular da percepção que o
[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[conforma.
Trata-se sempre da ciranda dos nomes,
cosmogonia corporal.
Pois que o poema não nega a saudade do lar que lhe está
[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[inscrita,
guarda-a, como a constituir uma ciência bruta, das mãos,

- Trata-se do artesanato que há de salvar-nos,
a palavra como ato arquitetônico.

Estamos a esculpir a instrumentação, a buscar as
[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[canções necessárias.
Ordenamos as coexistências para fotografá-las,
[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[estuprá-las
com o amor violento do fascínio e do horror.
Como a constituir uma ciência autônoma da visão,
cinema próprio.
É o caso de assumir um amor imensamente egoísta
pela matéria, pelas mãos e pelo gesto que as unifica.
É o doloroso segredo que guardamos: saber a máquina
[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[[abstrata,
ouvi-la,
como ao silêncio original de onde partem os idiomas,
que nos germina a loucura, ou a música,
de onde a certeza de que tudo será claro se faz possível
pois há uma melodia a formar-se,
a conectar os homens de todas as eras,
canção constantemente reescrita, ao fim dos tempos,
como a secreta eternidade que reside na beleza,
Casa, casa.

2007-09-03T06:37:00.000-07:00

I

Ouvir morrer o mar por sob a pele, toda a água epidérmica
revolvida à exaustão.
As garotas que guardam os meses levantam-se na água,
guardam os meses nos peitos,
o sal lhes invade a percepção, vê-se
as garotas invadidas, docemente, na pele
dos meses frios,

lembrar, é preciso dizer novamente a organização daquela frase,
devolver à água o amargor pequenamente cantarolado das
?????????????????????????????????????????????[garotas,

ao cultivar do choro, ao cultivar do canto,

revolver a epiderme dos meses cantados, é preciso sentir frio,
perceber o frio como a uma estação do corpo,
como uma sutil invasão das delicadezas,

transportar o fogo nas mãos,

ouvi-lo. E tantos líquidos a se avizinhar do som, pelo fogo,
na melodia besta das garotas,
que guardam os meses na pele, a melodia rouba os avermelhados
?????????????????????????????????????[ao coração,
rouba das mãos algum tato, traz à pele o cheiro doce
das garotas invadidas pelo sal, pelo choro, os seus peitos
?????????????????????????????????????????[mordidos
pelo mar beijam-lhe a boca toda e a língua, gemem,
choram a graça dos meses frios,
deslizam até a claridade,
levantam-se da água para morrer brancas.

a observar um arquipélago

2007-08-06T09:35:00.000-07:00

("e quando enfim a pergunta:

\\\\\\\\\\\\\\\\\\\\- O mar?")

Carne rasgada sobre o papel de prata,
como infância sintática:
- Em mim a violência busca o amor.
Todo o verbo sangra,

o papel impresso, feito água, carne,
verborragia, chego à rouquidão,
tudo sangra. Em mim a violência busca o branco,
como infância.

Como se esperasse que a velocidade se esgote,
espero. - Tudo será branco, água, sal.
Em mim a violência está na carne, busco-a,
continente imenso papel de prata, o mar.

- Tudo será branco.

2007-07-29T13:42:00.000-07:00

lixofonias 1. pela casa o som dos inseticidas uma quase polifonia em construção - no início era o som, a voz, o coro [antes até da afinação], de um alfabeto desastrado do fogo / da violência / do tesão, ("alguma coisa quase, mas nem tanto"). 2. Deito-me, levanto-me, penso que é enorme cantar (...) os clavicórdios, tragam os clavicórdios. existe um alfabeto caído, do plágio / da máquina embaralhadora de plugins / do código de barras: (voz de um super heroí de sabão em pó): - Sequestraremos as legibilidades vomitadas, e todo ruído será um slogan. Para que se encene a era dos slogans eletroacústicos. 3. O coro se escorrega todo em sujeira de microtons, eis o liquidificador, o totem, e novamente o alfabeto assimétrico do lixo, disseram sugerir as inflexões da voz, as imagens "de digestão", "de dilatação", "de movimentação", "de respiração" ("à sua extraordinária desordem preside o pensamento"), disseram ser a dança uma reação ao medo, e a necessidade e a vontade do canto o amor pela punhalada, de trazer à voz um lugar, uma casa para se aplicar e desenvolver as sensibilidades do corpo. (voz de crooner): - E o som dos mosquitos não resistirá às mágoas desse inseticida. e deu-se a dizer da barroca culinária sonora daquelas pedras, de um desajeitamento quase proposital, afinal não é apenas isso a que se dão fazer? (quando da multiplicidade), e na verdade que se diga que vão rolar os adultérios, a festa, dizem, chamem os clavicórdios!, chamem os clavicórdios!, e todos os mosquitos da casa.

em ACasa fala #2
por graveola e o lixo polifônico, em residência n´ACasa
39o Festival de Inverno da UFMG. Diamantina, julho de 2007

www.myspace.com/graveolaeolixopolifonico

água, o poema nas costas

2007-07-01T09:49:00.001-07:00

O corpo novamente fábula. Vêm as nuvens morder-nos a cara:

- Quando no abismo dos seus dois peitos brancos tento salvar-me, na música. Folk songs que rodam nesse quarto, rodam e rodam, laugh and cry and cry, and...

Os joelhos.

São suas costas brancas, de tão brancas quase sujas, o erro, o gozo, trouxe ao seu peito as dores feitas em água, diluídas, escrevo em tinta azul o sono nas suas costas.

Novamente, a fábula do abismo que roda em poucos acordes e uma voz turva e o corpo branco nessa manhã.

- Deslizamos até a claridade, seca o branco das suas costas sujas. Desfazemos o mundo na nossa própria água, até a claridade,

em nossas outras canções

que são possíveis,

que são.

Suas costas, o poema que escrevo. A dor que dorme.

O poema que nasce.

até que a cidade surja

2007-06-11T12:20:00.000-07:00

Vem

por sobre a envergadura íntima dos braços quentes.

Quero te dizer, talvez,

algo mais que um suspiro, ou que o sono,

algo verdadeiro e solene

no ar exausto dos corpos. Da noite em que não ousamos negar a morte,

o momento de deslizarmos até a manhã e a claridade.

O momento em que a cidade surge.

Quem de nós saberia dizer o som do próximo passo?,

se o conforto se ensaia incerto por dentro da carne,

o abismo se desenha branco por sobre o tempo,

que podemos dizer por ora, que não nomes vagos,

lugares esvaziados, canções?

A vertigem brota na delícia da espera,

espera rude da escrita, lento organizar-se dos sons e cheiros que ficaram.

Quero te dizer algo puramente sonoro,

como o ímpeto da primeira canção dos dias inaugurais,

para que deslizemos até a grande claridade, talvez.

Te chamo – Vem,

pelos pêlos e na temperatura dos braços,

deitar-se.

reminiscências, I

2007-06-01T06:29:00.000-07:00

A casa musicalmente vazia me absorve os dedos

como aos farelos sobre a mesa.

Também o vinho.

Olhos recortados na superfície das janelas,

maçanetas me agridem a memória.

O cheiro permanecido dos quartos,

pertencimento diluído quase por completo.

Estrangeiro

de voz desfeita inteira pelo caminho,

sempre a vontade das terras primeiras, na língua e no tato.

A avó e o irmão,

poema caído:

- Vou-me por sob as árvores que foram de minha mãe

e deixo as semanas, novamente.

de dois episódios

2007-05-12T20:23:00.000-07:00

Eis uma segunda parte que se ensaia. Chego, os endereços se perdem pela névoa levemente fria do domingo, sono. Restos novamente percebidos com a modelagem do tempo longo, com alguma surpresa. A vontade me contamina as unhas, os dedos, as mãos, o suor me escapole pelas frases ditas aos becos dos pequenos encontros mal engendrados. Vem-me a noite de ontem, o sexo, a fala profundamente plena e inconcebível, o vôo absurdo da palavra com interlúdios dos sentidos. Existiam flores pelas tuas costas, tens-me um nome familiar, poderia até chamar-te meu amor, mas o fato é volátil, não se desenha nítido, não posso reconhecer as prospecções de clima, talvez um dia te chame meu amor, e nos deitaremos novamente ao pé da cidade, por sob a fala magnética e a imensa rede que se ensaiou naquela madrugada, e nos utilizaremos de nossos corpos de modo sabidamente egoísta, e depois escutaremos a altura das tuas janelas. Quando aqui cheguei, pensei em retocar os nomes com cuidado, para que se preservassem os poemas do tempo infância. Agora, sob o texto da rua de pedra, a igreja, as vozes na sala, pela varanda. Deparo-me com o antigo pai, aquele que me foi um dia a voz de várias vontades, estou atravessado. A casa se ornamenta de espaços desconfortáveis, por vir, à noite. Talvez seja necessária a fala por sobre o objeto específico da questão, o desnudar do problema na voz, à mesa, à frente do vinho. Espero.

do amor pela vertigem

2007-04-12T20:18:00.000-07:00

Não há nada a dizer sobre o espaço que agora me circunda.
Apenas a vontade de sê-lo, por um instante,
é o que me move em direção à linha do meu próprio e único

[horizonte,

de quem bem sei as cores e enlevos,
de quem escuto há tempos o canto
às vezes frio, outras vezes forte,
mas sempre sensação de vôo, ou de mergulho.

De meus pés, o caminho que se traça é de braços abertos.
Digo que vou e sigo, pelo movimento que me atravessa,
pelas paisagens que me moldam a retina, diariamente.

O sol me fortalece a pureza das vontades, todas as manhãs.
Digo que vou
e canto a beleza de qualquer coisa,
louvo a existência dos sons,
como num exercício apaixonado de embriaguez,
o sangue todo ofegante na sempre urgência da vida.

Faço meu horizonte fundir-se à história
e toda luz não me é suficiente para traduzir o tamanho que pode

[invadir o corpo.

O espaço que me circunda é verde,
e tudo que agora posso verdadeiramente dizer é que quero estar

[dentro dele.

Com os olhos, guardo o momento de retorno às primeiras terras,
a vontade e a direção traçadas desde o nascimento.
Poderão dizer que sonho; digo que sinto.
Conheço bem as cores da nostalgia,
sei o gosto matinal do pão que não se repete
mas também sei que há em mim a presença de um lugar
em que soe a brancura mais plena e virgem
e por onde se possa correr de pés descalços,
antes da fala, dentro do som,
e onde todo o silêncio do mundo se faça confortavelmente possível.
Sei que há em mim o último amor pela vertigem.
Sinto-o ecoar pelos poros, fazer tremer a nuca,
e por isso me ponho novamente a dizer que vou.

Digo que sou, e vou
por onde me leve o som da verdade de minha vontade.

Digo, e sigo o som como a um rio.
No verso oculto das faces da carne, pressinto a vibração de meu

[horizonte.

Meu único e verdadeiro horizonte, por inteiro,
como um outro violeta último,
como o dia primeiro de toda a existência.

sobe-se a rua nova.

2007-04-05T10:11:00.000-07:00

Lugar em branco. Espaço. Como se a era caísse sobre si mesma. Fala e música abertas a paisagens por vir, em branco. Novo ritmo de carne, caminhando por entre as flores sem nome, buscando algo como um mantra. A noite inacabada ainda lateja nos dedos, sob as unhas, suando. Acredita-se no futuro, e os dedos latejam. Início de preces e mandamentos em construção. Sonhos messiânicos e intervalos largos de som. Dizem acreditar no merecimento das coisas. O significado? Dizem buscá-lo entre os objetos. Estão nos próprios corpos. Dos que se perdem, algo encarrega-se de dar-lhes de novo direção, mas dessa vez em movimento contínuo. Rumo qualquer. Como na busca de algo, talvez alguma música.

Bem vida de volta.